Ante lo que está sucediendo en Gaza, Varoufakis se hace la pregunta que todos nos deberíamos hacer: «¿Qué habría hecho yo en la década de 1930, en la mañana después de la Noche de los Cristales Rotos?». No podemos dejar sola a una Francesca Albanese defendiéndose del acoso de los perpetradores del genocidio palestino.
Yanis Varoufakis. 7 mayo 2026
[Extracto de un discurso en Atenas el domingo 3 de mayo de 2026]
Hay una pregunta que me visita en las primeras horas de la madrugada, cuando el sueño no llega y la mente remueve piedras antiguas. La pregunta es esta: «¿Qué habría hecho yo en la década de 1930, en la mañana después de la Noche de los Cristales Rotos?» No lo que digo que habría hecho. No lo que espero que habría hecho. Sino lo que realmente habría hecho—cuando los trenes empezaron a circular, cuando los vecinos se callaron, cuando el costo de la decencia se convirtió en la pérdida de todo? La mayoría de nosotros, creo, habríamos hecho poco. No por malicia. Por miedo. Por la suave y sigilosa convicción de que alguien más hablará, de que la situación es compleja, de que debemos ser «razonables». No sea que lo olvidemos, lo ordinario es el alibi de lo extraordinario. ¡Y cómo nos hemos aferrado a ese alibi! ¡Cómo aún nos aferramos a él! Y luego, cada tanto en un terrible intervalo, aparece alguien que no se aferra. Alguien que da un paso adelante cuando los demás retroceden. Alguien que nombra la cosa cuando todos los demás están ocupados nombrando algo distinto. Francesca Albanese es esa alguien. Se planta ante el mundo—sola, desarmada, armada solo con la ley y el lenguaje y un coraje raro—y dice lo que los centristas no dirán, lo que los ministerios de exteriores no dirán, lo que las mesas editoriales no dirán. Dice: «Esto es un genocidio. Y lo estamos viendo suceder». No me digan que eso es hipérbole. No me digan que el término es controvertido. No lo ha usado a la ligera. Lo ha usado como un médico llega científica y metódicamente a un diagnóstico—no para herir, sino para advertir. No para inflamar, sino para nombrar. Y por eso, han ido por ella. Ay, cómo han ido por ella. Difamaciones. Investigaciones. Editoriales vicious. Cuentas bancarias congeladas. Desposesión del único apartamento que alguna vez había tenido. La maquinaria de lo respetable vuelta para aplastarla. Porque lo respetable no puede tolerar lo que ella representa: un espejo sostenido frente a su complicidad. Regresemos, una vez más, a la década de 1930. De vuelta a los pocos que se levantaron cuando los trenes empezaron a circular cargados de personas judías. Estuvo Aristides de Sousa Mendes, un cónsul portugués en Burdeos. Desafió a su propio gobierno. Firmó miles de visados, a mano, durante horas, hasta que sus dedos sangraron. Salvó más vidas que Schindler. Y murió sin un centavo, desacreditado, borrado. Estuvo un oficial alemán en Varsovia llamado Wilm Hosenfeld. Escondió a un pianista judío en los escombros. No salvó miles. Salvó a uno. Pero ese uno—Władysław Szpilman—llevó la memoria. Y la memoria es «el único refugio del que no podemos ser expulsados». Estuvo Raoul Wallenberg. Estuvieron los aldeanos de Le Chambon. Estuvieron los anónimos, los callados, los furiosos pocos que dijeron: «No en mi guardia». Francesca Albanese es su heredera. No porque lleve un arma. No porque esconda refugiados en su sótano. Sino porque hace algo igual de peligroso en un mundo que ha perfeccionado el arte de no ver. Ella ve. Y habla. No habla como diplomática. ¡Gracias a Dios que no lo hace! Los diplomáticos nos han dado el lenguaje de «hay argumentos en ambos lados» y «contención» y «proporcionalidad». El lenguaje diplomático es la tumba perfumada de la claridad moral. No, ella habla como jurista. Como ser humano. Como una mujer que ha mirado al abismo y se ha negado a llamarlo un «complejo panorama geopolítico». Edna O’Brien describió una vez a un personaje que «tenía la temeridad de aquellos que ya han perdido todo lo que valía la pena perder». Francesca Albanese no ha perdido todo. Tiene su dignidad, su cargo, su voz, su familia. Pero ha calculado el costo de hablarle la verdad al poder. Y ha decidido que ese costo es infinitamente menor que el costo del silencio. ¿Cuál es ese costo? Nombrémoslo. La han llamado antisemita—a ella, que se planta en el terreno del derecho internacional forjado en las cenizas de Auschwitz y los fuegos de Núremberg. La han llamado teórica de la conspiración—a ella, que cita cada fuente, cada nota al pie, cada resolución de la ONU. La han llamado ingenua—a ella, que entiende mejor que la mayoría la maquinaria de la realpolitik. Estas acusaciones no son argumentos. Son la saliva de los amenazados. Porque Francesca Albanese amenaza algo muy precioso para los poderosos: el derecho a cometer atrocidades sin ser nombradas. Amigos, la década de 1930 no llegó con botas militares y pogromos desde el día uno. Llegó en pequeños incrementos. Con restricciones «razonables». Con medidas «proporcionales». Con el silencio de lo respetable. Nos decimos a nosotros mismos que habríamos sido diferentes. Que habríamos sido Sousa Mendes. Que habríamos sido Wallenberg. Pero la mayoría de nosotros, temo, habríamos sido los vecinos que después dijeron: «No lo sabía». Francesca Albanese lo sabe. Y se niega a fingir lo contrario. Así que alabémosla. No con estatuas o premios que no busca. Sino con algo más difícil: con nuestra propia negativa a mirar para otro lado. Con nuestras propias voces, alzadas en lugares que son seguros para nosotros pero peligrosos para ella. Con nuestros propios cuerpos, si llega a eso. Una mujer valiente, que resultó herida mientras demostraba fuera de una base militar nuclear de EE.UU. en 1982, el infame Greenham Common, me dijo que «el corazón es un cazador de lo que no puede tener». Pero yo digo que el corazón es un cazador de lo que no perderá. Y lo que no perderemos es la memoria de aquellos que se levantaron cuando levantarse costaba todo. Francesca Albanese se está levantando ahora. En nuestro tiempo. En nuestro nombre. Bajo nuestro cielo indiferente. Levantémonos con ella. No mañana. No cuando sea seguro. Ahora.
PROCEDENCIA: Perfil de Yanis Varoufakis en X. Traducción automática del inglés.
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